Selon certains, plus on a l'air resplendissant et lumineux, plus notre part d'ombre est importante. Ceux qui croient ça auraient tout de suite désigné Thunderhead comme un démon, un spectre maléfique ou quoi que ce soit dans ce genre-là. Ils auraient d'ailleurs eu raison, d'une certaine manière.
L'étalon albinos galopait dans cette prairie où le soleil tappait presque aussi fort que dans son amérique latine natale. Chacun de ses muscles se déployaient et se gonflaient à chacune de ses foulées et sa robe blanche étrangement immaculée réfléchissant la lumière le rendait presque aveuglant de clareté.
Soudain, Thunder s'arrêta net, créant quatre traces terreuses dans l'herbe grasse de la prairie dans la trainée de ses sabots. Il regarda autours de lui et hennit d'une voix grave et satisfaite. Il aimait cette nouvelle terre et réfléchissait déjà comment il allait s'y prendre pour la mettre à feu et à sang pour la rendre encore plus à son gout.
Quand il vit que qu'il n'était pas seul dans cet endroit, il se redressa encore plus, laissant parraitre la quasi totalité de sa musculature et s'approcha de l'autre cheval dans un trot rassemblé qu'on aurait presque pu qualifier de haute école.